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VI - GLI ALBERGHI 245 rere, non si raccapezza più una parola. Questo per loro Tedeschi è il più bel diletto che ci sia; e volere o non volere, ti convien star lì fino a notte tarda. GUGLIELMO. — Via, finisci di raccontarmi questo tuo desinare, che, a dirtela, da tanto che è lungo, mi cominci a venire a noia. BERTOLFO. — Sì. All’ultimo, quand’hanno portato via il formaggio (e questo non piace se da’ bachi non cammina da sè) eccoti nuovamente il solito coso barbuto con in mano un vassoio dove sono alcuni circoli e semicircoli segnati col gesso; e codesto vassoio e’ lo posa in mezzo alla tavola senz’aprir bocca, e con una faccia più nera d’un funerale. In quel momento, vedi, ci sarebbe da prenderlo per Caronte. Allora quanti hanno pratica di que’ freghi buttan là un dopo l’altro i quattrini finchè non è pieno il vassoio. A mano a mano che pagano, il vecchio ne piglia nota; dopo di che fa il conto, ben inteso alla zitta; e se questo gli torna, te ne avvedi da un cenno che fa con la testa. GUGLIELMO. — E se per caso c’è di più? BERTOLFO. — Pud darsi che rendano: almeno a volte ho veduto che l’ hanno fatto. GUGLIELMO. — E d’avere, poniamo, dovuto pagare più del giusto non si lamenta mai nessuno? BERTOLFO. — Nessuno che abbia giudizio. Perchè subito si sentirebbe dire: — O che razza d’uomo siete, neh ? Tanto pagate voi quanto un altro. GueLIELMO. — Ma codesto popolo ha davvero poche cerimonie. BERTOLFO. — Tristo poi a quel forestiere che, stanco del viaggio, volesse, appena buttato giu il boccone, scapparsene a letto: e’ gli bisogna aspettare in santa pace il comodo degli altri. GUGLIELMO. — Mi parrebbe d'essere nella republica di Platone, a me. BERTOLFO. — Finalmente si assegna a ciascuno il suo nido; e questo nido non è altro che una cameruccia, dove, toltone il letto, non c’è propriamente nulla del bisognevole.
