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VI - GLI ALBERGHI 245
rere, non si raccapezza più una parola. Questo per loro
Tedeschi è il più bel diletto che ci sia; e volere o non
volere, ti convien star lì fino a notte tarda.
GUGLIELMO. — Via, finisci di raccontarmi questo tuo desinare,
che, a dirtela, da tanto che è lungo, mi cominci a venire
a noia.
BERTOLFO. — Sì. All’ultimo, quand’hanno portato via il for¬
maggio (e questo non piace se da’ bachi non cammina
da sè) eccoti nuovamente il solito coso barbuto con in
mano un vassoio dove sono alcuni circoli e semicircoli
segnati col gesso; e codesto vassoio e’ lo posa in mezzo
alla tavola senz’aprir bocca, e con una faccia più nera
d’un funerale. In quel momento, vedi, ci sarebbe da pren¬
derlo per Caronte. Allora quanti hanno pratica di que’ fre¬
ghi buttan là un dopo l’altro i quattrini finchè non è
pieno il vassoio. A mano a mano che pagano, il vecchio
ne piglia nota; dopo di che fa il conto, ben inteso alla
zitta; e se questo gli torna, te ne avvedi da un cenno che
fa con la testa.
GUGLIELMO. — E se per caso c’è di più?
BERTOLFO. — Pud darsi che rendano: almeno a volte ho ve¬
duto che l’ hanno fatto.
GUGLIELMO. — E d’avere, poniamo, dovuto pagare più del
giusto non si lamenta mai nessuno?
BERTOLFO. — Nessuno che abbia giudizio. Perchè subito si
sentirebbe dire: — O che razza d’uomo siete, neh ? Tanto
pagate voi quanto un altro.
GueLIELMO. — Ma codesto popolo ha davvero poche cerimonie.
BERTOLFO. — Tristo poi a quel forestiere che, stanco del viag¬
gio, volesse, appena buttato giu il boccone, scapparsene
a letto: e’ gli bisogna aspettare in santa pace il comodo
degli altri.
GUGLIELMO. — Mi parrebbe d'essere nella republica di Pla¬
tone, a me.
BERTOLFO. — Finalmente si assegna a ciascuno il suo nido;
e questo nido non è altro che una cameruccia, dove, tol¬
tone il letto, non c’è propriamente nulla del bisognevole.