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sitions, et mille autres bétises scolastiques qu’ils jet¬
tent à la tête d’un peuple qui n’y entend rien.
Arrive le cinquième acte de la pièce, où il faut que
l’orateur se surpasse lui-même. Ils y cousent quelque
conte insipide et trivial, tiré du miroir historial, ou
des faits et gestes des Romains, dont ils vous donnent
une interprétation allégorique, figurative et mystique.
C’est la queue du monstre d’ Horace. Ils ont appris de
je ne sais qui, que le début doit être simple et calme.
Que font-ils ? Ils parlent si bas, qu’ils ne s’entendent
pas eux-mêmes. La belle chose de parler pour n’étre
pas entendu! On leur a dit aussi que, pour remuer
les cœurs, il fallait quelquefois tonner en chaire. Et
ils passent subitement, sans rime ni raison, du ton
naturel à des cris de possédé. Vous seriez tentés de
leur administrer une dose d’ellébore. Car il est fou
de crier pour crier. Parce qu’ils ont appris que Pora¬
teur devait s’échauffer par degrés, à chaque point de
leur discours, après les premières périodes débitées
tellement quellement, ils prennent brusquement une
voix de tonnerre, et ne cessent de hurler que quand
ils n’en peuvent plus. Enfin, parce que la rhétorique
traite de l’art d’égayer l’auditeur, ils sèment aussi quel¬
ques petites plaisanteries dans leurs sermons. Oh!
bonne Vénus ! quelles plaisanteries, et comme elles
viennent à propos ! Figurez-vous la musique des
rossignols d’Arcadie.
Quelquefois ils censurent, mais avec ménagement ;
ils chatouillent plus qu’ils ne blessent, et jamais ils ne