LUCREZIA. — Cosi era il mio destino!
SorronIo. — Già, quel che più dà pena a chi è relegato nelle
isole, o ai confini del mondo, tra i barbari, tu, cosa strana,
te lo sei scelto e addossato di buon grado.
LUCREZIA. — Cioè?
SOFRONIO. — Non hai rinunciato forse spontaneamente ad ogni
affetto domestico? a padre, madre, fratelli, sorelle, zii e a
tutti i parenti tuoi? Essi si vergognano di te, e tu non
sosterresti di venire al cospetto loro.
LucREZIA. — Al contrario: feci cambio dei miei affetti; invece
di pochi amici, ora ne ho moltissimi, di cui tu sei uno,
tenuto da me in luogo di fratello.
SorronIo. — Lascia star le baie e pesa la cosa sul serio. Una
donna che ha tanti amici, non ne ha nessuno; credimelo,
Lucrezia. E costoro che vengono a te, non t’hanno in conto
di donna, ma di arnese a loro uso (t). Vedi, misera, come
sei caduta basso! Cristo t’ebbe tanto cara che ti redense
col suo sangue, che ti volle compagna nella celeste ere¬
dita; e tu ti fai cloaca pubblica, cui vengono a loro pia¬
cere genti sordide, impure, scabbiose, e in te purgano
la sporcizia loro. E forse non sfuggirai a lungo il contagio
di quella lebbra, che chiamano scabbia spagnuola. E se
avviene, che sara di te? Andassero pur salve fama e ric¬
chezza, che saresti mai se non un vivo cadavere? T’era
grave ubbidire a tua madre: ora servi una turpe ruffiana.
T’eran gravi gli ammonimenti dei genitori: ora ubbriachi
avventori ti maltrattano e percuotono. T’
qualche fatica in casa, per guadagnar da vivere: e qui
che tumulti, che veglie sostieni!
LUCREZIA. — Ma donde c’è venuto questo nuovo predicatore?
SoFRONIO. — E medita anche questo. Quei fior della beltà,
che ora tanti amanti richiama, tra breve verrà meno. Che
farai allora, o misera? Quale cloaca più abbietta di te?
Da cortigiana diventerai mezzana. — E non a tutte vien