LUCREZIA. — Ma neanche una mosca, luce delle mie pupille.
Che cosa temi?
SorRonIo. — Sfuggiremo così gli sguardi di Dio?
LUCREZIA. — No, certo: Dio vede tutto.
Sorronio. — E degli angeli?
LUCREZIA. — Non si sfuggono gli sguardi degli angeli.
SOFRONIO. — Come va, dunque, che l’uomo non si vergogni
di fare innanzi a Dio e ai santi angeli ciò che non fa¬
rebbe innanzi ai suoi simili?
LucREZIA. — Che novità è questa? Sei venuto qui a predi¬
care? Vesti il saio francescano, sali sul pulpito; e allora
ti verremo a sentire, o barba venerabile!
SorronIo. — Ciò farei volentieri, se potessi toglierti a que¬
sto genere di vita, turpissimo non solo, ma miserrimo.
LucREZIA. — Perchè, mio caro? Bisogna pur vivere. Ciascuno
col suo mestiere. E questo è il mio: questa è la mia ren¬
dita.
Sorronio. — Smetti un po’, Lucrezia, codesta cecità d’animo,
e considera bene con me la cosa in sè stessa.
LUCREZIA. — Serba ad altro tempo la tua predica: ora viviamo
e godiamo, Sofronio mio!
Sorronio. — Quel che fai, tu lo fai per lucro?
LUCREZIA. — Eh! press’a poco!
SOFRONIO. — Non perderai dunque niente del lucro. Ti darò
il quadruplo, purchè m’ascolti.
LUCREZIA. — Di’ ciò che vuoi.
Sorronio. — Rispondimi prima a questo: hai qualche persona
che ti voglia male?
Lucrezia. — Una sola? Ma cento!
Sorronio. — E che tu odii di ricambio?
LUCREZIA. — Come meritano.
SorronIo. — E se potessi far loro cosa grata, la faresti?
LucREZIA. — Vorrei dar loro piuttosto il veleno, se fosse pos¬
sibile.
SOFRONIO. — Pensa ora: che cosa puoi far loro di più gradito
della vita vile e miserrima che meni? e che puoi far di
peggio a chi ti vuol bene?