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276 DIALOGHI LUCREZIA. — Ma neanche una mosca, luce delle mie pupille. Che cosa temi? SorRonIo. — Sfuggiremo così gli sguardi di Dio? LUCREZIA. — No, certo: Dio vede tutto. Sorronio. — E degli angeli? LUCREZIA. — Non si sfuggono gli sguardi degli angeli. SOFRONIO. — Come va, dunque, che l’uomo non si vergogni di fare innanzi a Dio e ai santi angeli ciò che non farebbe innanzi ai suoi simili? LucREZIA. — Che novità è questa? Sei venuto qui a predicare? Vesti il saio francescano, sali sul pulpito; e allora ti verremo a sentire, o barba venerabile! SorronIo. — Ciò farei volentieri, se potessi toglierti a questo genere di vita, turpissimo non solo, ma miserrimo. LucREZIA. — Perchè, mio caro? Bisogna pur vivere. Ciascuno col suo mestiere. E questo è il mio: questa è la mia rendita. Sorronio. — Smetti un po’, Lucrezia, codesta cecità d’animo, e considera bene con me la cosa in sè stessa. LUCREZIA. — Serba ad altro tempo la tua predica: ora viviamo e godiamo, Sofronio mio! Sorronio. — Quel che fai, tu lo fai per lucro? LUCREZIA. — Eh! press’a poco! SOFRONIO. — Non perderai dunque niente del lucro. Ti darò il quadruplo, purchè m’ascolti. LUCREZIA. — Di’ ciò che vuoi. Sorronio. — Rispondimi prima a questo: hai qualche persona che ti voglia male? Lucrezia. — Una sola? Ma cento! Sorronio. — E che tu odii di ricambio? LUCREZIA. — Come meritano. SorronIo. — E se potessi far loro cosa grata, la faresti? LucREZIA. — Vorrei dar loro piuttosto il veleno, se fosse possibile. SOFRONIO. — Pensa ora: che cosa puoi far loro di più gradito della vita vile e miserrima che meni? e che puoi far di peggio a chi ti vuol bene?