ma raro in prova poi riescon vere.
Quel che tu da me brami, in ciel non fassi,
e tutto quanto il colmo
de la beatitudine celeste
ne la vista consiste e non nel tatto.
S’ami si nobilmente
e vuoi, come i beati, esser beato,
mira, contempla e taci;
non ti curar d’abbracciamenti e baci.
Senza il fin per cui s’ama,
ch’é l’ultimo diletto,
amor non è perfetto;
come imperfetto ancora
ed inutil si stima
beltà che non s’adopra e che non serve
a quell’uso, a quel fin, per cui fu fatta.
Dimmi: qual'è più bella,
vite ch’al suol distesa
senza sostegno insterilisce e secca,
o pur quell’altra, quella
che, sul palo appoggiata
e col tronco abbracciata,
rende d’uva soave
se medesma feconda e l’olmo grave?
Or rispondimi tu: qual è migliore,
rosa che verginella
fiorisce intatta in sul nativo stelo,
o quella pur che, da rapace mano
colta, in brev’ora essangue
inaridisce e langue?
Io per me più felice
stimo de l’altra, che ne l’orto invecchia,
la rosa che si coglie,
e che ne l’altrui man marcisce e more;
poichè col grato odore
e con la vista de le vaghe foglie
a le nari ed agli occhi almen diletta,
là dove pur a forza
senz’aleun pro tra le materne spine
devea, cadendo alfine,
e marcire e morire in ogni guisa.